Contos Intimistas

Será que a morte é um blefe? Um truque da vida? Continue lendo

Em que momento é que a mãe, apertando uma criança, dava-lhe esta prisão de amor que se abateria para sempre sobre o futuro homem? Continue lendo

Parece a história de alguém que foi e não voltou. É para lá que eu vou. Continue lendo

Mais me adianta contar os treze tiros que mataram Mineirinho do que os seus crimes. Continue lendo

Ela não contou nada a ninguém. Se contasse, não acreditariam porque não acreditavam na realidade. Mas ela, que morava em Londres, onde os fantasmas existem nos becos escuros, sabia da verdade. Continue lendo

Esta simples mulher por tão pouco se perdeu, e perdeu a sua natureza, e ei-la a nada mais possuir e, agora pura, o que lhe resta ainda queimarão. Continue lendo

A mulher, depois de se sentar no ônibus, engoliu um grito: ao seu lado estava aquilo que parecia um rato inquieto e que na verdade era um vivíssimo sagui. Continue lendo

Quando a festa ia se aproximando, como explicar a agitação íntima que me tomava? Continue lendo

Temos amado, mas isso não desgasta o futuro, pois temos amado exclusivamente à moda de hoje, o que um dia será apenas carne para os abutres. Continue lendo

Havia pouco iniciara-se o namoro e ambos andavam tontos. Era o amor. Amor com o que vem junto: ciúme. Continue lendo